Montgolfières, éclairs et latitudes

Il y a un tout petit peu moins de trois ans...

J'avais écrit :

"(...) Hier soir, le concert juste achevé, quittant les travées, nous étions à descendre les quelques marches pour gagner la sortie. Silencieux.
Comme très souvent, car tous deux, avec madame K, et on n'a pas besoin de se le dire, on sait qu'on va s'en parler mais un peu après, car rien ne presse... 

Car on est encore dedans, encore dans les sensations douces de ce très beau moment que nous a offert Gian-Maria Testa à la fois simple et chaleureux, gorgé d'humanité, et de lucidité aussi. 

On se sent bien, on sent bien qu'on a fait une belle rencontre.(...)"

Oh, on y serait retourné, c'est sûr.

Mais, aujourd'hui la triste nouvelle est parvenue.

J'ai choisi quatre morceaux - oh, que c'est difficile à faire - pour témoigner de cette belle rencontre que j'ai prolongée avec ses disques. Disques pour lesquels je remercie aussi chaleureusement paul(A) qui m'avait fait quelques recommandations.

Preferisco cosi ( paru sur l'album Altre Latitudine) 

Polvere di gesso (paru sur l'album Lampo)

La tua voce  ( Lampo également) 

et puis NUOVO, (album Vitamia) 

titre d'une douceur indépassable, dont je ne me lasse(rai) jamais...

 


Écoutons sa voix, sa guitare, son chant, tout cela est si précieux. 

Sans lui on se sent un peu plus fragiles aujourd'hui.

Mars, bon et beau

Pour le mois de mars, plus nombreux que je ne l’aurais pensé sont les dictons , me dis-je, alors que je préparais un autre billet. « C'est en mars que le Printemps chante, et que les rhumatismes commencent. » Pas mal.

Je me permets toutefois d’en proposer un qui revient sur le mois bien rempli qui va s’achever dans cet espace blogguien nettement interférencé. 

"Printemps des poètes en mars, tu auras plus que des comparses."

Faire tapisserie

Ah...

Qui fait quoi ? 

Pourquoi s’en faire ? 

Faire et défaire, la belle affaire, 

Refaire parfaire ou contrefaire 

Et faire 

un tour d’enfer 

quatre-vingt fois porter le "faire"  ...

Dans la vie faut pas s’en... 

FAIRE   

      I.

je fais office

tu fais l’affaire

il fait le larron

elle fait fonction

nous faisons illusion 

vous faites le beau

ils ne font pas de doute

elles font cavalier seul

II.

je fais de l’argent

tu ne fais pas le bonheur

il fait mouche

elle ne fait pas un pli

nous faisons place nette

vous faites table rase 

ils font les deux

elles font la paire

 

III.

je fais chou blanc

tu fais la lumière

il fait la part des  choses 

elle fait sa prière,

nous ne faisons pas de vieux os,

vous faites le mort 

ils font long feu 

elles font l’appel

IV.

je fais le malin 

tu fais injure

il fait des vagues

elle fait des histoires

nous faisons des manières

vous faites scandale

ils font compliqué

elles font du bruit

V.

je fais un faux pas,

tu fais du surplace,

il faux bond,

elle fait les cents pas,

nous faisons un tour, 

vous faites fausse route

ils font la malle,

elles font machine arrière

VI.

je ne fais pas de quartier ,

tu fais l’impasse,

il fait le mur  

elle fait d’une pierre deux coups 

nous faisons les bordures

vous faites le trottoir

ils font la route 

elles font le pont 

VII.

je fais les pieds

tu fais main basse

il fait profil bas

elle fait front

nous faisons bonne figure

vous faites face

ils font semblant

elles font impression

 VIII.

je fais le sourd

tu fais avec

il fait le bœuf 

elle fait chorus

nous faisons l'amour

vous faites une fleur

ils font corps

elles font écho

IX.

je fais la paix,

tu fais l’union,

il fait la force,

elle fait cause commune, 

nous faisons simple,

vous faites un geste

ils font du chemin,

elles font pour le mieux

X.

je fais l’oiseau,

tu fais le printemps,

il fait du feu,

elle fait son miel,

nous faisons le thé,

vous ne faites ni chaud ni froid ,

ils font la pluie et le beau temps,

elles font soleil 

Passants

L’étranger

– Qui aimes-tu le mieux, homme énigmatique, dis ? Ton père, ta mère, ta sœur ou ton frère ?
– Je n’ai ni père, ni mère, ni sœur, ni frère.
– Tes amis ?
– Vous vous servez là d’une parole dont le sens m’est resté jusqu’à ce jour inconnu.
– Ta patrie ?
– J’ignore sous quelle latitude elle est située.
– La beauté ?
– Je l’aimerais volontiers, déesse et immortelle.
– L’or ?
– Je le hais comme vous haïssez Dieu.
– Eh ! qu’aimes -tu donc, extraordinaire étranger ?
– J’aime les nuages... les nuages qui passent... là-bas... là-bas... les merveilleux nuages !

Charles BAUDELAIRE In Petits poèmes en prose (1869)

CENT-qUARANTE

Devenu cannibale, l’avaleur d’oncle était de plus en plus inquiet et se demandait s’il n’allait pas par dessus le marché devenir vampire à force de se ronger les sangs.

140-24 bis

Vers l'ouest...

Dernier disque en date du trio 

paru en novembre 2015.

Avec le titre qui ouvre l'album : 

Webstern.

Hasse Poulsen guitares

Edward Perraud batterie

Daniel Erdmann saxophones

CENt-QUARANTE

Ayant épuisé ses propres ressources, l’onychophage était arrivé au bout de lui-même et il tâtonna un moment, avant de finir par changer de régime : il dévora son oncle.

140-24

Ce fut leur quinzaine :

Merci d'avoir parcouru avec eux, 

silencieusement ou bien par le commentaire, 

cette quinzaine...

 

Et je ne résiste pas à partager celui-ci...

SEIZE

QUINZE

Le moral de cette histoire ...

Le moral

est d’acier

Et le cheval de bois

Les chiens

sont de traîneau

Et les tranches de pain

Les dix

sont de der

Et les cuisses de grenouilles

La chasse

est au canard

Et le feu à l’orange

Le chameau

est de taille

Et la bosse des maths

La porte

est de sortie

Et le cheval de retour

Le chien

est de ma chienne

Et le chat de la voisine

L’ogre 
est de barbarie 

Et l’heure de vérité

Les lettres

sont en souffrance

Et les promenades en barque

Les soupçons

sont de mise

Et les tubes de l’été

Les pneus

sont à plat

Et les pièges à loup

Le visage

est de marbre

Et la controverse de Valladolid

L’article

est de fond

Et l’épreuve de force

La clé

est de l’énigme

Et la musique de chambre

Les semelles

sont de plomb

Et les quintes de toux

La parole

est d’argent

Et le tremblement de terre

La ville

est au courant

Et le fils à papa

Les jetons

sont de présence

et les billes de clowns

Le chapeau

est de sable

et le palais de justice

Les oreilles

sont au mur

et le pied au plancher

Le tabac

est de contrebande

et le coup de Trafalgar

Les choux

sont de Bruxelles

et les tickets de métro

Les contrôles

sont de police

et les délits de faciès

La crise

est de régime

Et la combinaison de plongée

Le chant

est des sirènes

et  la dérive des continents

La pêche

est à pied

Et la tarte aux pommes

Le sport

est de combat

et le chemin de fer

Le clou

est du spectacle

Et l’arabe du coin

Le château

est de paille

Et le tenue de rigueur

Le chant

est du départ

Et le vol du bourdon

Le sac

est à dos

Et le fil à la patte

L’invité

est à l’honneur

Et la mise à l’index

La bière

est de garde

et le poste de radio

Le diable

est dans les détails

et la balle dans le pied

L’appel

est du large

et les vingt-quatre heures du Mans

Le premier

est de cordée

et l’état de fatigue

Les passants

sont de passage

e t les recettes de grand-mère

La prime

est à la casse

et l’appel au secours

L’œil 

est dans la tombe

Et Caïn dans le caha  

Les ailes

sont aux anges

et le mal à l’aise

La prise

est de conscience

et l’enfance de l’art

 Le bonheur

est dans le pré

et l’affaire dans le lac

QUATORZE

TREIZE

*** 
"En écho lointain" de paul(A) - je cite - 

Insomnie et autres poèmes de Marina Tsvetaieva



J'écrivais sur un tableau d'ardoise,
Et sur les feuillets d'éventails fanés,
Et sur le sable des mers et rivières,
D'un patin sur la glace, d'une bague sur le verre,

Et sur l'écorce des arbres centenaires...
Et, enfin, pour que nul ne pût ignorer
Que tu es aimé! aimé! aimé! aimé!
Je signais d'un arc dans le bleu du ciel. 

DOUZE

ONZE

DIX

NEUF

Flux et reflux

L’impression est bonne

Et le livre ouvert

Les têtes sont pleines

Et les histoires oubliées

La voie est libre 

Et la peinture abstraite

La critique est aisée
et le boulevard périphérique 

La confiance est aveugle

Et les variations saisonnières

La trêve est suspendue

Et la formule chimique  

Les pieds sont plats

Et la géométrie variable

Les frontières sont poreuses

Et les voyageurs immobiles

Les murs sont lézardés

Et les déserts médicaux 

La mer est ronde

Et la Terre salée

La faim est justifiée 
Et le contrôle technique 

La parole est belle 

Et la promesse vaine 

La porte est ouverte

Et le rideau baissé

Les mains sont sales

Et le spectacle vivant

Les borgnes sont rois

Et les bruits sourds

Les bouches sont verbeuses

Et les mots essoufflés

Les dents sont longues

Et les sourires envolés 

Les chants sont désespérés

Et les merles moqueurs   

Les chats sont gris

Et les nuits blanches 

Une chose est sûre

Et l’incertitude totale

Les dés sont pipés

Et les herbes folles

Les carottes sont cuites

Et les haricots finis 

L’heure est grave

Et les temps incertains

La religion est faite

Et le parti pris

Les faits sont têtus

Et la cause entendue

La minute est interminable

Et le silence dort

HUIT

SEPT

SIX

la nuit est immobile on ne reconnaît 
pas les choses le noir défait le monde 
on a peur de ce qui vient dans les yeux
quand il n’y a plus d’images
alors on chuchote on parle doucement
on dessine la vie avec les lèvres
on la recommence on garde en soi
une blessure dans la main on cache
des cailloux froids secs et durs on tremble
encore, mais on ne le dit pas il ne faut pas
le dire personne ne veut l’entendre

Claudine Bohi
in "Même pas"
(c) Le bruit des autres 2009
p.84

* * * 

paul(A) nous ajoute ceci,

et je dis paul(A) merci :-)

Les choses qu'on ne dit pas

Se relèvent la nuit

Et parlent toutes seules

Faible remuement

De remords

De colères

Et de vieilles casseroles

Dans le secret du temps

Toutes ces choses tues

Se relèvent

Et nous tuent

Lise Mathieu encore elle " le bonheur ne dort que d'un oeil" p64


***
Et merci Colo pour... 

Guy Goffette (Éloge pour une cuisine de province):

Les enfants qui glissent dans nos paroles
comme des points-virgules, savent tout
et se souviennent de notre mal
à dire la vie qui passe et comme l'amour
est difficile. Ils glissent en chantant un doigt léger
dans l'échancrure du monde qui nous couvre
puis s’arrêtent la joue contre l'oreille du chat
avec un visage grave et si fermé
qu'il nous déséquilibre, nous jette hors du temps,
soudain muets comme près d'un puits plein de morts
alors que s'arrondit, margelle de nos jours,
nos vaines paroles, la pupille du chat.