Zazipo 2015 -6 / l'art de la conversation ?

Souche

Les livres que je n’ai pas écrits, n’allez surtout pas croire, lecteur, qu’ils soient pur néant. Bien au contraire (que cela une bonne fois soit dit) ils sont comme en suspension dans la littérature universelle. Ils existent dans les bibliothèques, par mots, par groupes de mots, par phrases entières dans certains cas. Mais il y a autour d’eux tant de vain remplissage, ils sont pris dans une telle surabondance de matière imprimée, que moi-même à vrai dire, malgré tous mes efforts, n’ai pas encore réussi à les isoler, à les assembler. Le monde en fait me paraît rempli de plagiaires, ce qui fait de mon travail une longue traque, la recherche têtue de tous ces menus fragments inexplicablement dérobés à mes livres futurs.

Marcel Bénabou, Pourquoi je n’ai écrit aucun de mes livres, Textes du XXe siècle, Hachette 2006

Dialogue

-         Alors ?

-         Alors quoi ?

-         Tes livres. Ecrits ou pas ?

-         Oui.

-         Etonnant, je pensais plutôt à du pur néant.

-         Pas du tout.

-         J’en ai pas trouvé un seul !

-         C’est qu’ils sont dans plusieurs bibliothèques…

-         Ah, en plus je me suis trompé d’adresse !

-         Tu sais ils sont un peu noyés dans la masse. Pas faciles à cerner.

-          ?

-         C’est comme si chacun d’entre eux était, hmm voyons, disséminé dans les autres.

-         Ben tiens ! Sérieusement ? Et tu vas me servir le refrain comme quoi tu n’as pas réussi à tout assembler, c’est ça ?

-         Tu sais que je pourrais te traiter de plagiaire ?

-         C’est la meilleure !

Le ton monte.

-         C’est des gens comme toi, avec leurs procédés infamants, qui m’empêchent de finir.

-         Je le sentais, ça va être de ma faute maintenant !

-         Qu’est-ce que t’as fait de mes livres futurs ? Tu vas parler, je te garantis que tu vas parler !

Zazipo 2015 - 5 / les motifs de l'émotif

Source :

Les livres que je n’ai pas écrits, n’allez surtout pas croire, lecteur, qu’ils soient pur néant. Bien au contraire (que cela une bonne fois soit dit) ils sont comme en suspension dans la littérature universelle. Ils existent dans les bibliothèques, par mots, par groupes de mots, par phrases entières dans certains cas. Mais il y a autour d’eux tant de vain remplissage, ils sont pris dans une telle surabondance de matière imprimée, que moi-même à vrai dire, malgré tous mes efforts, n’ai pas encore réussi à les isoler, à les assembler. Le monde en fait me paraît rempli de plagiaires, ce qui fait de mon travail une longue traque, la recherche têtue de tous ces menus fragments inexplicablement dérobés à mes livres futurs.

Marcel Bénabou, Pourquoi je n’ai écrit aucun de mes livres, Textes du XXe siècle, Hachette 2006

Les motifs de l’émotif

Les mots que je n’ai pas prononcés, n’allez surtout pas croire, auditeur, que je ne les aie pas pensés.

Bien au contraire (que cela une seule fois ne soit pas prononcé) ils sont juste retenus par la procrastination de mon encyclopédie mentale.  Ils existent dans les pensées, les paroles, les discours, les annonces, les rêves, les espoirs, les désirs, par images, par idées, par phonèmes, par syllabes, par hasard.

Mais il y autour d’eux tant de verbiages superfétatoires, ils sont englués dans une telle profusion de matière parlée, pensée, rêvée que moi-même à vrai « dire » malgré tous mes efforts, n’ai pas réussi à les épeler, à les balbutier, à les articuler et à les propulser. 

Le monde en fait me semble rempli d’usurpateurs, perroquets qui affectent ma prise de parole d’un long trac malgré les tentatives renouvelées de récupérer et lancer dans l’air ces fines particules empruntées à mes mots futurs, fussent-ils futiles.

Marcel Pénadébuter  

Pourquoi je rêve qu’on me dise t’aurais mieux fait de la fermer au lieu de t’as pas réussi à en placer une, Espoirs  du XXe siècle, Hachette 2006

Zazipo 2015 - 4 / Bartlebien

Souche : 

Les livres que je n'ai pas écrits... etc etc.

M. Bénabou

Alphabets que je n’ai pas pangrammés

Bibliothèques que je n’ai pas arpentées

Contes que  je n’ai pas compté conter

Dialogues que je n’ai pas assourdis

Ecritures que je n’ai pas déchiffrées

Fables que je n’ai pas églantinées 

Gauloiseries que je n’ai pas rondefumées

Histoires que je n’ai pas inventées

Inspirations que je n’ai pas reconnues

Journaux que je n’ai pas tenus

Kabukis  que je n’ai pas applaudis

Lettres que je n’ai pas ouvertes, pas écrites, pas envoyées

Mots que je n’ai pas tracés dans l’air

Musiques que je n’ai pas vues, pas rencontrées 

Nouvelles que je n’ai pas réchauffées

Opéras que je n’ai pas effarouchés

Poèmes  que je n’ai pas cherchés et m’ont trouvé  

Quartets que je n’ai pas complétés

Romans que je n’ai pas ouverts et pas fermés

Sonnets que je n’ai pas entendus

Textes que je n’ai pas lus les yeux fermés

Utopies que je n’ai pas rattrapées

Vers que je n’ai pas mis sur pied

Waterloos que je n’ai pas morneplainés

X que que je n’ai pas identifiés

Y a-t-il autre chose que je n’ai pas cité

Zéros que je n’ai pas conduits à un sourire si doux

Zazipo 2015 - 1

L'an dernier, on a joué avec Jacques Jouet. 

Cette année, ce sera cela :

Souche

Les livres que je n’ai pas écrits, n’allez surtout pas croire, lecteur, qu’ils soient pur néant. Bien au contraire (que cela une bonne fois soit dit) ils sont comme en suspension dans la littérature universelle. Ils existent dans les bibliothèques, par mots, par groupes de mots, par phrases entières dans certains cas. Mais il y a autour d’eux tant de vain remplissage, ils sont pris dans une telle surabondance de matière imprimée, que moi-même à vrai dire, malgré tous mes efforts, n’ai pas encore réussi à les isoler, à les assembler. 

Le monde en fait me paraît rempli de plagiaires, ce qui fait de mon travail une longue traque, la recherche têtue de tous ces menus fragments inexplicablement dérobés à mes livres futurs.

Marcel Bénabou, Pourquoi je n’ai écrit aucun de mes livres, Textes du XXe siècle, Hachette 2006.

J'en propose illico un lipogramme en A

Les livres que je n’écrivis point, ne croyez guère, lecteur, qu’ils soient pure chimère. 

Non, bien évidemment (que ce soit une bonne fois dit) ils sont comme en suspension en plein milieu des lettres universelles. Ils existent en bibliothèque, en mots, en groupes de mots, en énoncés entiers en de nombreux exemples. 

Seulement il est près d’eux tellement de fioritures superflues, ils sont pris en une telle boursouflure d’éléments imprimés, que moi-même pour tout dire, en dépit de tous mes efforts, je coince encore pour les isoler et les grouper. 

Le monde effectivement me semble rempli de copieurs, et mon boulot me semble une longue course, une recherche têtue de toutes ces menues bribes incompréhensiblement retirées de mes livres futurs.

Ticheurte Bencrevé , Pourquoi je n’étions écrit zéro de mes livres, 

Textes du XXe siècle, Procure 2006.

et un lipogramme en E

Bouquins à moi pas parus, n’y vois pas, ô bibliorat, faux ou illusion.

Ils sont a contrario là, flottants dans tout opus au plan supranational, national ou local.    

Ils sont dans maints rayons, par mots, par blocs, par locutions ou tout propos accompli, fini. 

Mais il y a tout autour un gras surabondant, ils sont si pris dans un flux d’inscriptions à ras bords, 

qu’ils sont là sous ma main sans solution aboutissant à tout saisir puis tout unir.

La civilisation m’apparaît ainsi : pillards copiant à foison, par cargaisons.

Mon boulot tournant alors au grand safari où moi, cabochard, poursuis un à un tout bout manquant, par faits obscurs, à tout bouquin qui naîtrait par moi.

M. Totalflapi pourquoi j’ai pondu aucun bouquin à moi, 

topos d’avant aujourd’hui, Tomahawk