La panique du vent

... ça lui coupait le souffle 

L’horreur était  humaine

Et le film d’épouvante

Le port était dans l’angoisse

Le trouillomètre était à zéro

Les signaux étaient en détresse

L’alerte était rouge

Et la peur bleue  

Les nerfs étaient en crise

Les têtes se perdaient 

Les mots ne pouvaient plus se placer

Les nœuds remplissaient les gorges

Les hérissons gagnaient les cheveux

La chamade se débattait dans les cœurs 

La glace était dans le sang

Les chairs étaient dans les poules

Les jambes étaient en coton-tige

Les bouches étaient sans son

Et les claquements dedans

Les contenances avaient des pertes

Les syncopes tombaient comme des mouches

La douleur hurlait sur le seuil

La terreur était anonyme

Les connaissances étaient perdues

et les lits vides 

La bière était sous pression

Même les ciseaux étaient à cran

Presque dix

Partagé entre la boule et le moral

Zéro

En homme averti qui pourrait valoir plus

Un

(Là où s’imposent en nombre les précautions )

Deux

(Et certains ménages qui ne sont pas la règle)

Trois

Il descendit les escaliers d’un de ces matins

Quatre

Quand surgit soudain le mystère des doigts du mouton à la patte de trop

Cinq

Tel un coup de dé, même les pieds sous terre, Jojo

Six

Langue dans sa bouche pour céder aux péchés capitaux 

Sept

Là il s’embarqua, sortie d’usine dans le grand

Huit

Attiré preuve ultime par l’odeur du

Neuf

Cirer le portrait

Abédal Clépou était plein de bonnes inventions.
Normal : il mentait comme un arracheur de gants. Et sans se faire plier, tant ça semblait couler de bourse. Entre la poire et le gros mage.
Au point qu’on ne savait plus sur quel pied penser, où donner de la fête.

Il racontait qu’il connaissait le passé du coq Allan qui valait son faisan d’or.
Mais il y avait loin de la soupe aux lèvres, c’eut été mettre la charrue avant les œufs, même à la sueur de son tronc. 
Et même si ses propos mettaient souvent le bus à l’oreille, peu lui cherchaient toise.
On préférait éviter, se réfugier dans un trou de sourire.
On hésitait à jeter un pavé dans la jarre, comme si personne ne voulait prendre son courage à Denain et préférait tendre les armes pour ne pas rejoindre le septième fiel.
Il est vrai, comme cinq étoiles font huit, qu’Abédal était un molosse au pieds d’argile qui ne cassait pas trois pattes à un panard. Il avait souvent mal au ventre, souffrant de ce qu’on appelle « colique de répétition ».

Il craignait par-dessus tout d’être pris pour un couillon de onze heures, ce qui l’amenait à se retirer sous sa  pente, la nuit, à tâtons rompus.
Et il ne sortait plus que tous les trente-six du bois au risque qu’on le retrouve un jour à l’article de la morgue aussi figé que la spatule de la liberté.
On s’expliquait pourtant mal qu’il reste ainsi en hauteur de sainteté.
On mettait cela sur le compte de circonstances exténuantes.
Pas vraiment de quoi redorer son blouson.